Es begann mit der Frage nach dem Begriff „Zwischen den Jahren“ an einen befreundeten Astronomen und endet im brasilianischen Transitbereich eines Flughafens im Wartesaal für den Weiterflug nach Lima: Es gibt Momente im Leben, die sind eine Art „Dazwischen“.
Richtig gut fühlen sich das selten an, eher wie eine Hängepartie. Eins ist vorbei, das Andere hat noch nicht begonnen. Zeit zum Wesentlichwerden? Was macht einen eigentlich aus, wenn man weg ist, von wo man kommt, und noch nicht angekommen ist, wohin man will?

Die Räume dafür sehen auf der ganzen Welt ähnlich aus. Kalt und unpersönlich, die Menschen kennen sich nicht und wollen sich auch nicht kennen. Wer kann, schläft; wer nicht kann, versucht zu lesen oder sinniert vor sich hin.

Zwölf Stunden Flug stecken mir in den Knochen, statt Frankfurt-Madrid-Lima-Arequipa geht es Frankfurt-Sao Paolo-Lima-Arequipa. Schon bei der Umbucherei wurde mir eines klar: Mit meiner deutschen Hektik und Intoleranz gegenüber spontanen Veränderungen werde ich in meinem Sabbatical nicht weit kommen. Hat ja dann am Ende auch alles gut geklappt, irgendwie.

Angekommen auf dem Kontinent, wo ich die nächsten Monate verbringe, aber vom Zeitempfinden her noch in Europa. Hier ist die Zeit vier Stunden zurück, in Peru werden es noch einmal zwei Stunden mehr sein. Das gefürchtete Jetlag kenne ich bislang zumeist nur vom Hörensagen, aber der menschliche Körper ist wohl nicht wirklich gemacht für diese Umstellungen, er fühlt sich schwammig an.
Ein langer Tag also, der vor mir steht, sechs Stunden länger als gewohnt. Ich werde auf 2300 Meter Höhe über dem Meeresspiegel in einer Art Wüstengegend ankommen, am Fuß von zwei mächtigen Vulkanen, im Dauerfrühling. Doch noch hänge ich irgendwo dazwischen.
Dazwischen fühle ich mich auch noch in Sachen Temperatur. Meine regendichte Winterjacke liegt neben mir, ich habe das Gefühl, den letzten Heidelberger Schneeregen noch ein wenig zu riechen. In der Tasche stecken die Handschuhe. Die Leute hier tragen T-shirt und Hemd, gefühlt beläuft sich die Temperatur auf etwa 20 Grad Celsius, irgendwo bläst eine Klimaanlage. Gut möglich, dass es da draußen, wo die gelben Lichter flackern und wo die ersten Flugzeuge starten, fast tropisch ist.

Wie in einem Film sind im Dämmern während des Nachtflugs die letzten Monate an mir vorbei gezogen. „Man müsste häufiger weggehen, um zu erfahren, wer einen so alles vermisst“, habe ich kürzlich scherzhaft gesagt und es doch so empfunden. Das, was in meinem Abenteuer Auszeit auf mich wartet, ist noch viel schemenhafter, wie im Nebel. Doch so langsam schält sich die Vorfreude aus dem Abschied. Transit ist Zeit zum Innehalten. Als wer bin ich weggegangen, als wer komme ich an und wie will ich zurückkommen? Das sind Fragen, die es sich lohnt zu stellen. Auch ohne Wartesaal.